»Wie war das mit Jenny und dir?«, frage ich.

»Als würde man Schweinebauch pimpern«, antwortet Rocko, vermutlich wahrheitsgemäß.

»Das macht dir doch nichts aus«, lege ich nach, um ein bisschen Abstand noch zu halten. »Mach es ihm schwör«, heißt es in einem gernegroßen Stück. Doch liegt mir das nicht. Ist doch eh alles höchstens Yin und Jan und seine Rolle kriegt man in die Wiege gelegt.

»Die Alte ist unreinlich.«

»Und wie soll ich zukünftig mit ihr?«

»Mach dir mal keine Gedanken. Die bleibt in der Spur, extrem so wie alle anderen. Kann ja keiner wohin sonst. Es müssen alle spuren.«

Wie in einem ewigen Winter, denke ich im Holocaust der Verlorenen Zeit.

HAUSVERBOT AUCH NOCH IM HIMMEL

»Kein Friede seiner Asche«, dachte ich heute Nacht an Texas. Jemand sagte: »Der hat Hausverbot auch noch im Himmel.«

Rocko nannte ich den Taufpaten meiner Verzweiflung. Wäre Trauzeuge besser gewesen? Ich weiß es nicht, ich habe Kopfschmerzen in den Zehen. Norbert gestand, Zucker zu pissen und das bei seiner Verklemmung. Das ist alles, was ich vom Burggeschehen im Gedächtnis behalten konnte, so war die Nacht. So derb. Auf dem Herd kocht das Teewasser, der Wasserkocher steckt abgewrackt im ungetrennten Müll. Früher waren Wasserkocher Tauchsieder. Wo sind sie geblieben? Die Heimfahrt war eine stalingrade Tourtur im Schneeschlamm. Rockos Lust beschränkte sich auf Freude an einem Rest von Teewurst. Vielleicht doch besser wieder einen Hund. Die Teewurst aus dem Nordendstraßenrewe. (Wie Halbaffen hingen die jungen Türken aus der Fachhochschule auf Einkaufswagen.) Mit einem Hund aufs Land, Richtung freie Wildbahn. Die Teewurst nur Rocko zuliebe, der schon in der Küche zu schnarchen anfing. Vorsichtshalber nahm ich eine Tablette. Im Schminkkasten der Zivilisation fand ich noch die Liebenswürdigkeit, Rocko ins Bett zu zerren. Das Oberbett ging vom Burggestank in Flammen auf.