Die Welt schien ein Witz für Texas zu sein. Ich schenkte ihm Zigaretten, auf meinem Fahrrad flogen wir nach Bornheim. In seinen Betrachtungen schrumpfte die Erde zum Dorf. Frankfurt zu kennen, war eine Art von Reichtum, wenn man Texas in die Winkel seiner Wahrnehmung folgte. Einem Bornheim-Defender nahm er die Kutte im Turmstübchen ab. Er küsste April King. War man mit ihm unterwegs, dann lag hinter jeder Einfahrt ein Garten. Wiederholte man den Ritt ohne ihn, dann gab es nur noch Einfahrten. Dann war das Schmale Handtuch nicht mehr die Kneipe, in der Jörg Fauser die Bornheimer Finnin erkannt hatte, sondern bloß eine Abfüllanlage namens Kevin´s Treff, und der Markt am Uhrtürmchen blieb eine schlappe Angelegenheit für Ahnungslose.
Wir korrespondieren in unseren Träumen. In unseren Träumen verzeihen wir uns und vergessen das gleich wieder. Mr. Right hätte gern noch einen halben Rotwein, wie beschränkt ist das denn?
»So beschränkt wie gewöhnlich«, sagt Norbert bei Gelegenheit. Er will nicht erst den Kühlschrank abtauen müssen, nach dem Ableben von Mr. Right in nächster Zukunft. Er ist so bedürftig wie ein Liebhaber.
NACHRUF
Blutwurst-Bernd ist tot. Bis zum Schluss wohnte er bei seiner Mutter in der Lortzingstraße. Er war der Fleischmann im Nordend, von Haus aus Koch. Jeden Abend verzehrte er Weizenbier in der Gaststätte Frank … als die freundliche Harmlosigkeit in Person. Es ist schon so: Die Armleuchter räumen ihre Plätze für die Arschlöcher.
