Die Erinnerung an einen Stuttgarter Abend, die Schwester und ich hatten uns hinter Lustigkeit verschanzt. Das geile Interesse stämmiger Ekelpakete, die »beim Daimler« beschäftigt waren. Sie versorgten uns mit Getränken, wir spielten mit ihnen Billard. Ein verirrter Iraner, Marke einsamer Elektrostudent, wollte auch gern, das suchten die Schwaben zu vereiteln. Wir solidarisierten uns mit dem Außenseiter, trennten uns im Streit von den Platzhirschen. Schließlich landete der Student mit zwei Frauen in einem Bett. Er fickte so zuvorkommend wie ein exzellenter Oberkellner. Er blieb sozusagen beim Sie in einer fremden Sprache. Mir blieb noch ein verkaterter Vormittag in Stuttgart. Mit Bauchschmerzen geriet ich in eine auf Beatliteratur spezialisierte Buchhandlung. Ein großer Mann sprach mich an, das war der Schriftsteller Jürgen Ploog, der am Abend zuvor mit Burroughs ausgerechnet in Stuttgart aufgetreten war.

Rockos Brandgesicht. Mein Freund bedient sich mit Burgdreck unter den Nägeln. Er reitet auf, um sich zu entfernen. Das ist sehr freundlich von ihm. Von Automaten geschluckte Karten, Kälte, Cocktails in Kellerbars, Bornheim im Januar. Die Abstürze im Wein-Düncker, das Wiedersehen mit Leuten nach Jahren. Freundschaft und Gewalt. Der Wunsch nach einem Tageslichtbad, einem Balkon, einem ruhigen Abend am Küchentisch. Die späte Einkehr nach einem Besuch bei melancholisch-bürgerlich gewordenen Freunden. Die mondsüchtigen Viertelstunden nach dem Kino, all die Abkürzungen und Umwege und schließlich der Verzicht auf Möglichkeiten am Rande des Oeder Wegs oder der Friedberger Landstraße oder der Glauburgstraße. Texas wollte immer nur in die Burg und dann war ich auch soweit, in Erwartung eines Glücks, das sich automatisch einstellte, wenn man das Fahrrad abgestellt hatte und die Brandschutztür einem zärtlich entgegen kam. Die aufgehellten Mienen der Späteinkehrer, das Repertoire der Eingeschweissten. Norbert schon mit dem flüssigen Kinn auf dem Tresen. Sein »Quel surprise«, dies zu Texas. Die kollektive Fassungslosigkeit, als es hieß: »Texas hat die Schlüssel abgegeben.«

Mit Rockos Samen an den Schenkeln hole ich Brötchen bei den winzigen Tasmanen, die der deutschen Armut einen Korridor neben ihrem Kiosk eröffnet haben. Die Männer lehnen im Gang an Kästen, der frühe Morgen verweigert ihrer Zerbrochenheit jeden Rahmen. Die tasmanischen Männchen pfeilen ihr Reich wie getrimmte Mäuse. Ich bemerke einen Posten abgefahrener Reifen, eine Skulptur aus Marmeladegläsern, eine Kupferrohrinstallation.

Kupfer bringt Kohle auf jedem Schrottplatz.

»Haben Sie Schwierigkeiten Ihre Frau zum Höhepunkt zu bringen?«, fragt eine Überschrift. Jemand möchte seine Bildzeitung mit Karte bezahlen. Das Frühjahr schlüpft probeweise aus seiner Decke. Es tritt dem Winter zu nahe, der Winter schlägt hart zurück.

Auf manchen Dächern taut der Schnee, sie überragen schlecht isolierte Häuser. Wer hat mir das erklärt? Siehst du in Ostberlin eine Bruchbude zwischen sanierten Häusern, verweist das auf ungeklärte Eigentümerverhältnisse. Ich frühstücke allein an dem roten Tisch in meiner Küche, Rocko ist wieder eingeschlafen.